Tan sólo una opinión.

Creo que sigo sin poder creerlo. Fraude. Una palabra tan fuerte para una situación tan común en México; se podría decir de broma que deberíamos estar acostumbrados. Y aún así no me la creo.

He leído tantas opiniones, todas ellas encontradas, todas ellas intervenidas por los medios. He leído los beneficios y los problemas que causaría el recoteo. He leído mentadas de madre, recordatiorios familiares e insultos de todo tipo. He visto las fotografías de los bandos, las acusaciones y las respuestas de todos lados. El silencio del gobierno, el apoyo internacional a unas elecciones limpias, el recelo y odio en las caras de las personas en las “marchas” (informativas) de AMLO.

Creo que nunca se había escrito, en nuestro país, tantas opiniones, tan dispersas, tan raras, tan encontradas. Nunca había visto tantas opiniones de una persona, desde ataques hasta volverlo en un semi-dios.
AMLO se ha comenzado a trasformar en una esfinge mediática. Cada aparición es una revolución, todos la esperan, la critícan o la vanaglorian. Cada aparición muta y se convierte en un animal mediático con mensajes divagantes y contrariados. Donde la gente ciegamente cree lo que escucha por una esperanza. Y sí, representa esa esperanza que vió la luz en campaña política y que dejará de resplandecer cuando su imagen política se funda en los anales de la história de los mitos y realidades del país.

Una imagen confundida entre las instituciones que desafía y alienta, que combate y “respeta”; fuera de la ley y dentro de ella. En una dualidad de derechos y obligaciones. De lucha contra los medios, teniéndolos a sus pies. De lucha contra su propia sombra, y su propia derrota.

El solecito del mañana claudica hoy, se funde entre las marchas, ente la incitación a la violencia y la revolución “pacífica”. Entre los monopolios de poder, los grandes complots y los planes de quitarlo de la jugada, que sólo han permitido su encumbramiento al poder sin el poder.

¿Hasta dónde llegaremos? Es la pregunta obligada, por que hoy ya no importan los resultados, ya no importa el conteo, ya no importan las arrabiatas y los berrinches hechos. Hoy sólo importa que la gente comprenda que este proceso duele, hiere y lastima a nuestra independencia, credibilidad, economía y vida diaria. No sólo separa al país, separa a las personas, separa a los empleados de sus trabajos, a los hijos de sus padres y en general a nuestra sociedad.

Al final de día como mi brother dice “¿Se manipuló el sistema electrónico del IFE? Eso sí…no lo sé. Conozco a mucha gente que trabaja para esta institución, en la cual tengo plena confianza, pero ninguna que podría tener la capacidad técnica como para detectar un algoritmo como el que se dice que se utilizó.” Pero desde mi pobre punto de vista de 10 años de programador, es casi imposible realizar un algorítmo que te de casi el mismo resultado que el conteo por actas. Es casi imposible pensar que hubo una sitematización para llevar a cabo un FRAUDE. Puedeo creer en irregularidades, en que en algunos lugares inflaron casillas. Pero con todos los medios, la gente, los observadores, los representantes de los partidos, los MILLONES de personas que trabajaron en las elecciones, todavía no puedo creer que haya fraude sistemático realizado por un grupo de ricos y poderosos. Me suena a libro de Benedetti.

Y entre la Muerte del Chivo y el Capitán que tortura ciegamente a Pedro. Los mexicanos nos perdemos en una lucha dolorosa que no dará frutos. Que sólo mermará nuestas vidas y la única institución que creamos con nuestros propios triunfos. Será como los finales de realismo mágico tormentoso y callado.

El turismo de aventura (30 primaveras en mis huesitos)

Desde pequeño he tenido el sueño de conocer la tumba de Williberto (William Shakespeare), era una de esas cosas que desde muy niño, cuando leí la primera vez Hamlet, entró en mi cabecita loca. Después comencé a hacer teatro y la idea seguía rondándome la cabeza cada vez que llegaba a mis manos un libro de aquel ser misterioso, humanista, virtuoso y además cercano a la gente.

Wiliberto, mote que le puse no por irrespetuoso (o bueno un poco) sino por que el tipo era un ejemplo de virtuosidad entre la gente, vivió en los arrabales de Londres y ahí hizo fama y fortuna, tomando las historias entre las prostitutas, el puerto y su propia e inherente capacidad de convivir y hacer hablar a la corte y las clases altas de la monarquía inglesa.

El pasado 24 de mayo y con el afán de festejar mis 30 primaveras, mi Princesa Azucita, me regaló un sueño. Ir a Stratford-upon-Avon, pueblo natal de Williberto, a ver Much Ado About Nothing, mi obra favorita y con ello estar enfrente de su tumba, su casa y su forma de vida.

El día llegó, comenzamos un poco preocupados, a decir verdad muy asustados. Rentar un carro en Inglaterra para ir al pueblo era de lo más nuevo, extraño y raro. Para empezar, nos rentaron el carro gracias a que rogamos y propusimos que viéramos la traducción de mi licencia de conducir por Internet, argumento de mi princesita. Luego el turismo de aventura llegó. Las calles del lado contrario. Vuelta a la izquierda por el carril izquierdo. El volante del lado derecho, las velocidades del lado izquierdo. ¿Qué les pasa? ¿Por que hacen todo al revés? ¿Por que no pueden ser más como el resto del mundo?

Las calles del centro de Londres pronto se hicieron carretera, con ella el paisaje de la campiña inglesa apareció. Así corrieron los kilómetros y llegamos Stratford. Pueblo de canales y calles sencillas, comercio exagerado y colores brillantes.

En el costado oriente del canal, el cual tiene una esclusa para subir y bajar dos metros y medio los pequeños barcos tipo trajinera de su mini puerto, se encuentra la Iglesia de la Santísima Trinidad. A la entrada un gran cementerio con muchas tumbas, las cuales no tienen cubierta, sólo lápidas o cruces, aquellas cruces evangélicas celtas, otras más con cruces católicas o simplemente la lápida con un apellido o una frase.

En la entrada lateral de madera antigua se encuentra un gran vitral con la imagen de Jesucristo en la cruz, éste llena de luz el área central de la cruz arquitectónica del edificio construido alrededor del año 1200. Dentro al final del edificio el altar mayor muestra la sencillez del estilo , a unos cinco metros enfrente de este comienzan las tumbas. Sólo los epitafios en el concreto. Del lado izquierdo y pegada a la pared la tumba de Williberto.

Un epitafio incoherente sin el background de la época. “No era inusual que en la época de la muerte de Shakespeare, los cuerpos fueran removidos de sus tumbas para re-usar el espacio con otra persona.” La tumba de Williberto permanece intacta.

Good friend, for Jesus’ sake forbear,
To dig the dust enclosed here.
Blest be the man that spares these stones,
But cursed be he that moves my bones.

Un epitafio que solo expresa uno de los grandes miedos de Williberto, no poder ser apreciado aún después de su muerte. Egoísta, arrogante y aún así amado. Actor, escritor y egocentrista individuo que todos, en algún punto de nuestras vidas, respetamos y consideramos genio.

Depués de por fin verlo y cumplir uno de mis mas antiguos sueños llegamos a la parte más divertida del día. La obra de teatro. Much Ado About Nothing, es una comedia de sexos contrarios, es una análisis de la situación del hombre y la mujer en el siglo XIV. Es una comedia de enfrentamientos: del bien contra el mal, la honestidad contra la traición, la valentía contra la cobardía y una exaltación de los sentimientos, el amor, la amistad y la perspicacia del habla.

De ambiente atemporal, y sin lugar alguno mas que una casa de un potentado, la historia muestra la capacidad de Williberto de hacer obras tan específicas en espacio y tiempo, como Henry III o La Tempestad, o cómo en este caso en que ha sido representada en la mitad de la Habana pre revolucionaria. Actores de primera calidad que no sólo transmiten un sentimiento, sino una idea en cada gesto, en cada movimiento, en cada escena.

Beatriz, más voraz que de costumbre lleva la obra a un nuevo límite, la veracidad el texto, del momento. Llegas a dudar si las risas dentro del escenario son parte de la obra o son errores que se presentan y que no pueden controlar en escena. Tan real como nuestro día a día. Tan veraz que por primera vez puedo decir que he visto una obra de teatro perfecta.

El aspecto técnico de la obra se lleva otro tanto en esta perfección, la música en vivo por una banda cubana, la iluminación pertinente sin grandes aspavientos pero marcando las caras, las zonas y los moods de cada actor. Los efectos sencillos. La escenografía abierta, sin cambios reales, solo de utilería. No hubo staff de escenario, demostrando que desde antaño en el teatro es mejor un buen reparto que grandes efectos y visiones modernistas.

El soneto intermedio que en sus palabras originales dice:

Sigh no more, ladies, sigh no more,
Men were deceivers ever,
One foot in sea and one on shore,
To one thing constant never:
Then sigh not so, but let them go,
And be you blithe and bonny,
Converting all your sounds of woe
Into Hey nonny, nonny.
Sing no more ditties, sing no more,
Of dumps so dull and heavy;
The fraud of men was ever so,
Since summer first was leafy:
Then sigh not so, but let them go,
And be you blithe and bonny,
Converting all your sounds of woe
Into Hey nonny, nonny.

Los Ángeles que caen…

La gente reunida en la pequeña esquina. La casa de ladrillo rojo recién lavado no deja ver las marcas inmundas del momento. Las flores, reunidas por montones, generan un olor a dolor y sufrimiento que se estrella en las caras de cada persona presente, tal vez también generan un rezo. En contra esquina, la virgen coronada, con niño Jesús al lado, fue testigo del momento y del dolor de la ciudad.

Dos ángeles cayeron sin razón alguna. El percutor sonó y el aire cortado por aquel pedazo de hierro generó el último brillo de luz de esos ojos nuevos, de tan sólo dos años. Aún antes de cerrar los ojos, el hierro volvió a romper el silencio y la pequeña niñera cerró sus morenos ojos casi en el mismo instante.

Pocos instantes antes un libro cae a una cuadra del lugar. La dueña, herida, disfrutaba de la llegada del nuevo sol, ese sol que trajo nueva vida y nueva muerte al centro de la ciudad.

El dedo que acciona ese hierro mortal, trata de huir pero es herido por la policía. Enfermo, mentalmente herido, explica cínicamente su responsabilidad; el racismo es el motivo.

Hoy la ciudad se reúne, tiene flores, velas, peluches que intentan dar sentido a las ideas de odio y dolor, enfrente a esa virgen que es perene testigo. Los niños que acompañan a sus padres intentan entender el sistema, el odio, la tolerancia. Los medios masivos realizan entrevistas y notas. Un cura católico platica con el rabino de la ciudad.

Y en todos se nota la tristeza de haber permitido que esos ángeles cayeran sin sentido. Qué, como se escribió en un periódico, “el color equivocado sea igual a muerte”.

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Hoy, por fin te sentí cerca…

Hoy, por fin te sentí cerca,

Poco a poco y palmo a palmo fuiste tocando mi piel.

El calor fue recibido con alegría y resistencia.

Como a un amor no comprendido.

Hoy, por fin te sentí cerca,

La luz que proyectas llegó a cubrir mi ser.

La sensación de estar, en lo que alguna vez llamé, casa llegó.

Golpeó mis sentidos, mis sensaciones y mis recuerdos.

Hoy, por fin te sentí cerca,

Llegaste sin avisar, pero eras esperado.

Como cuando el amor regresa después de un cruel rompimiento.

Cada día más desvencijado, roto, apartado y solitario.

Hoy, por fin saliste,

Entre las nubes, tímidamente saliste.

Te asomaste, dijiste aquí estoy.

Gracias Sol por renacer en primavera.

Atte. Aquel que sobrevivió el primer invierno.

Carritos….